Музпоток
Подборки
Она ждала его с войны.
Не веря всем, она ждала.
И в мире нет такой цены,
Какую мать бы не дала
За взгляд родной любимых глаз.
В последний раз.
В последний раз…
Она ждала. Бежали дни.
Зима сменялась вновь весной.
Ей очень часто снились сны,
Что сын ее живой. Живой.
Он жил, как все. Ушёл - не так.
Не должен был он погибать.
Сынок. Чуть больше двадцати…
Что чувствует при этом мать?
Она всё ждёт его с войны.
И будет ждать смертям назло.
И пусть болтают все вокруг,
Что время вышло, истекло…
Лишь мать готова вечность ждать
И верить, что придёт, живой.
Эту надежду не отнять.
Мать сына чувствует душой.
Она ждала его с войны
- Ко всему привыкаешь, - сказал мне солдат.
- Разве можно привыкнуть?
- А ты хочешь проверить?
Ему - двадцать пять, в руках - автомат,
А в сердце - тоска, что ничем не измерить.
Привыкают ребята ждать отпуск домой,
Привыкают не спать и войны не бояться.
Привыкают брать пленных, рискуя собой,
Но ночами им всё-таки близкие снятся.
Привыкаем и мы быть одною семьёй:
Вместе шить и вязать, плести сети бесстрастно.
Привыкаем быть тылом - надёжной стеной,
Верим в наших мужчин! Это всё не напрасно!
А потом будем вместе опять привыкать
К мирной жизни без писем, коротких звонков.
Это каждый на свете уж должен понять:
Побеждает - не зло, ПОБЕЖДАЕТ - ЛЮБОВЬ.
ПОБЕЖДАЕТ - ЛЮБОВЬ
Шагаешь ты в заоблачном строю –
Вернулся в полк, для полного расчета.
Я на земле стою, смотрю на фото,
В тебе – себя, земного, узнаю.
Твой старый май – сегодня новый, мой.
Воспоминанья – запахом сирени.
Мы выросли, но вы не постарели,
На черно-белой, смятой, фронтовой.
Два строя: здесь и там - чеканя шаг,
Через года весенний день зеркалят.
Нас именами павших нарекали –
И мне твоё в земном строю держать.