Музпоток

* * * Я писать, как Рубцов, о деревне Не умею, я там не жила. Костроме, моей Родине древней, Подарю восхищенья слова: "Ты, как ясное солнце в зените В обрамлении улиц-лучей. Обогрет и храним каждый житель Добротой и любовью твоей. Из руин ты вставала и пепла, Прославляла великую Русь, Расцветала с годами и крепла. Костромичка я - этим горжусь. Тихой песней течёт твоя Волга, Отражая небес синеву. Милый город, я с чувством восторга Самым лучшим тебя назову!"

Мы идём по Донецкой земле - Восемь лет её жгли и пытали! Здесь война свой оставила след На останках сгоревших развалин. Здесь кровавое солнце встаёт, Поутру слышен гром канонады, И, швыряя осколки вразлет, Бьют фашистские снова снаряды. Здесь окопы кругом на пути, И натянуты струнами нервы... И нельзя нам отсюда уйти, Как тогда, под Москвой, в сорок первом. Мы идём по Луганским полям, Истребляя нацистского гада, Облегчённо вздыхает земля, Нас встречая приветливым взглядом.