Музпоток

Лицо дома “Зачем я родился, Зачем мы живем?” - В углу обрываются строки поэта, Что словно художник на сердце своем Оставил послание в вечность (иль предкам). Зачем? Для кого? Вокруг пустота, И нет никого, кто знал бы, что вкладывал автор в те строки. Поэта, что их написал, не знает никто, Весь мир его канул бы в Лету Совсем, Не найди бы никто Те строки, что острым пером Чернилами странного цвета Она или он написал. Зачем, Для кого… мы живем? Что вкладывал автор в те строки, Кого вспоминал он и верил во что, С каким, наконец, он лицом писал то, свое обращение к другим поколениям? Лицо… Чуть выше над текстом застыло И брошенный взгляд исподлобья. Лицо? Наверх устремляется взор: То вовсе лицо не поэта, А матери, деда, что слиты в одно В одном моем отражении, Знакомые с детства черты, а где-то и прищур ребенка, до боли знакомое все. Зачем, для кого мы живем? У зеркала нету ответов на все. Но пара ответов все ж есть там. И в мутном стекле я вижу свой дом, Ребенка, все так же влюбленного в землю, Березы Куинджи и Шишкина «Рожь», что в зале когда-то висела, и лето на даче у бабушки с дедом, Я вижу, Как первый я раз на лыжи вставал и как оказался в сугробе, Как первый раз с дедом я рыбу поймал, хоть дед и не был рыболовом, и то, как тогда удивился, Как встретил свою я любовь. Наверно, За то я люблю тебя жизнь -за мой дом, За маму, за бабушку с дедом, За всех, для кого я родился, И просто, что здесь я родился.