Музпоток: слушать
Подборки
В безверии горько и страшно.
Средь мыслей пустого хлама
Грезишь в путях вчерашних
Дорогой, ведущей к Храму,
Словно в беспамятном кризе,
В бреду вспоминаешь маму,
Душа моя, в белых ризах,
Как мытарь, тянешься к Храму.
Храни и спаси в кручине,
Будь моим талисманом,
Не стань миражом в пустыне,
Дорога, ведущая к Храму!
Не надо мне большего счастья,
Одно лишь прошу у Бога:
Не сбиться бы только в ненастье
С ведущей к Храму дороги!
Дорога к храму
Каждый вечер смотрю
На высокий фонарь отдалённый,
На мелькающий рой мотыльков,
Устремлённых на свет.
Загорится звезда
Перед тем, как упасть опалённой,
И срывается вниз
В темноту, где спасения нет.
Каждый год молодёжь
Покидает родные пенаты,
Окрылённая сказкой,
Стремится вослед за мечтой.
Дай-то Бог не сорваться,
В слезах не вернуться обратно.
А лететь – только к Солнцу,
Не на яркий огонь золотой…
Напутствие
Не стоит целый мир
Одной слезинки детской.
Младенца смех –
Надежда всей Земли.
О, если б мы могли
Жить с чистым сердцем!
И быть, как дети.
Если б мы могли!
Дружить, как дети,
Доверять, как дети,
Любить, как дети,
Верить в сказки, сны.
Легко и просто
Стало б жить на свете.
Тогда, конечно,
Не было б войны...
Как дети
За день выжатый мозг — дом в пятьсот этажей.
В нём одно за другим гаснут к полночи окна.
Но мерцающий свет – поводырь в неглиже –
Бродит в спящем дому по рассветной меже,
Отражаясь средь комнат в бесчисленных стёклах.
Я люблю наважденье немыслимых снов,
Что парят над подушкой, как старые сказки,
Что на сомкнутых веках подобием маски.
Их сюжетов игру и условность оков,
Их садов и базаров зовущие краски.
Сколько жизней других проживаю во сне,
На себя примеряя чужие одежды,
Утешая себя нереальной надеждой,
От погони спасаясь, теряясь в огне,
В тупиках лабиринтов и в замяти снежной.
Сны мои – колыбели бредовых идей,
Растревожены ветром познаний и странствий.
В них скрываются вихри причуд и затей,
Биотоки фантазий в нелепом убранстве.
В них витают абстракции вычурных слов,
Такты странных мелодий, навязчивых звуков...
Наяву отголоски мистических снов –
Интуиции дар, неподвластный науке.
Сны
Сколько раз так бывало:
вдохнёшь и раскроется клапан:
Чем-то очень знакомым повеет.
Наш опыт богат.
Каждый дом сохраняет
присущий хозяевам запах.
Есть у траура дух.
Есть у нашей любви аромат.
Пахло детство моё
новогодней смолистою хвоей
И акацией белой
на школьном дворе у ворот.
Молоком и малиной,
и липовым сладким настоем.
Вспомню – пылью чердачной,
горячим асфальтом пахнёт.
Юность пахла сиренью,
студенческим кофе и мятой,
Едким дымом костра
в предрассветных туманах речных,
Пьяным цветом черёмух,
конвертами писем солдата,
Семенами подсолнуха,
соком плодов наливных.
Память, словно магнит,
собирает все запахи сразу:
Пахнет мылом, духами,
пластилином и красками дом,
Терпким потом мужским,
сигаретами, печкой и газом.
Пахнет чистым бельём,
чесноком, пирогом и борщом...
Этот мир, словно лес,
не изучен, безмерно богат.
Есть у траура дух.
Есть у нашей любви аромат.
Спектр
Мир поделен был давно,
Не сегодня и не мною,
Как в наигранном кино:
Коль хорошее – бело,
Значит чёрное – худое.
Две границы в том мирке
Нас в пути сопровождают,
Как фигуры на доске.
Все по правилам играют
И по праздникам себе
Только светлого желают.
Но цвета, увы, вольны
И свое меняют место.
Исключения известны--
Белый танец вдов войны,
Платье брошенной невесты,
Белокровия завеса
В лике дикой белизны,
Пораженья белый флаг
И больничные палаты,
Белых пятен тайный знак
На истории, на карте,
На моих зловещих снах:
По упавшему поэту
Плачут белые листы.
На кудрях, покрытых пеплом,
Саван снежной чистоты,
На плите могильной белой
Вечно белые цветы.
Белизна глаза слепит –
В чёрных стёклах их укрою.
Чёрный хлебушек с икрою
На столе моём лежит.
Пухлый чёрный дипломат
В чёрной “Волге” спит спокойно,
Платье чёрное в обхват
И колье в футляре чёрном.
Элегантен чёрный цвет,
Незаслуженно гонимый.
Сладкой магии сюжет:
Чей-то тёмный силуэт,
Смоль волос и глаз любимых
И ночей горячий бред
(Ночь черна, но к нам терпима).
Не желай мне на лета
Только ясных, светлых самых
Красок. Эта чистота,
Словно мир в оконной раме.
Не спланируешь цвета –
Нас они отыщут сами.