Музпоток

Мой папа колючий, но вроде не ёж. И даже на ёлочку он не похож. Вот я прижимаю ладони к щеке И ёжики снова бегут по руке. "Откуда берётся твоя борода? Таким ты родился? Так было всегда?" А папа смеётся: "Посмотрим потом, Каким ты колючим станешь ежом". Я ёжиком стать совсем не готов, Ведь я люблю кошек, слонов и котов. Вот если бы уши мои подросли, Я б оторвался на них от Земли И там бы натёр себя снегом липучим... Ведь я не хочу быть, как папа, колючим.

Детство шлепало по лужам много лет И бежало по траве на рассвет. Лужи высохли давно, детства нет, Вспоминаю все равно тот рассвет. Помню маму молодой, молодой И отца с настоящей бородой. Он в тельняшке с голубой полосой. Под тельняшкой – богатырь, да какой! Пусть остаются молодые, Кто нас поставил на крыло. Пока родители живые, Значит, детство не ушло. Пусть будут долго молодыми, Кто помогал нам стать людьми. Пока родители живые, Себя мы чувствуем детьми. Время движется куда-то все быстрей, Словно кто-то подгоняет лошадей Стала дочь совсем похожая на мать. Сын такой же, как отец, ни дать, не взять! Вырастают и стареют города. Только хочется порою иногда Чтоб сказала мама ласково опять: -Не забудь в морозы шапку надевать! Пусть остаются молодые, Кто нас поставил на крыло. Пока родители живые, Значит, детство не ушло. Пусть будут долго молодыми, Кто помогал нам стать людьми. Пока родители живые, Себя мы чувствуем детьми И будем чьими-то детьми...