Кто-то хотел бы быть пилотом, Видеть свободу Свысока, Парить как птица, Одним взмахом крыла Взмыть в небо, Забыть про землю, Забыть, что значит «Остановиться», И доведется же такое только присниться, Забыть про всех И помнить только про себя И близких, Побыть, пускай немного, эгоистом, Не слушать никого, Забыть про время, Как его много, Казалось, было, Да просто Не думать ни о чем, О чем ты думал раньше только, Там сверху Мир как-будто на ладони, И все заботы больше не заботы, что ли, Там видно все и вся, С твоим обзором Там люди все внизу с горошек И их мечты с горошек тоже, А ты паришь над ними всеми, Летишь бесцельно И, может быть, Ты что-то хочешь Им рассказать, Но ты не можешь, А только, чтобы это сделать, Тебе опять пора на землю, Где столько много важных птиц, Которым суждено родиться было, Но не дано было парить: Они не знают, что есть небо.

Я рос, я жил, я верил, Что есть сакральный смысл Всего вокруг меня, Что в мире правит балом мысль, У мысли той есть смысл, И даже мышь способна понимать, Как цЕнна ее жизнь. Я рос, я жил, я верил в жизнь, Что в жизни той есть смысл. И только с возрастом дошло, Как цЕнна жизнь, но не моя, А всех вокруг меня. Забвение пришло, А с ним пришел и смысл, Что где-то вновь после меня Произнесут мои слова: «Он рос, он жил, он верил в нашу жизнь»

Лицо дома “Зачем я родился, Зачем мы живем?” - В углу обрываются строки поэта, Что словно художник на сердце своем Оставил послание в вечность (иль предкам). Зачем? Для кого? Вокруг пустота, И нет никого, кто знал бы, что вкладывал автор в те строки. Поэта, что их написал, не знает никто, Весь мир его канул бы в Лету Совсем, Не найди бы никто Те строки, что острым пером Чернилами странного цвета Она или он написал. Зачем, Для кого… мы живем? Что вкладывал автор в те строки, Кого вспоминал он и верил во что, С каким, наконец, он лицом писал то, свое обращение к другим поколениям? Лицо… Чуть выше над текстом застыло И брошенный взгляд исподлобья. Лицо? Наверх устремляется взор: То вовсе лицо не поэта, А матери, деда, что слиты в одно В одном моем отражении, Знакомые с детства черты, а где-то и прищур ребенка, до боли знакомое все. Зачем, для кого мы живем? У зеркала нету ответов на все. Но пара ответов все ж есть там. И в мутном стекле я вижу свой дом, Ребенка, все так же влюбленного в землю, Березы Куинджи и Шишкина «Рожь», что в зале когда-то висела, и лето на даче у бабушки с дедом, Я вижу, Как первый я раз на лыжи вставал и как оказался в сугробе, Как первый раз с дедом я рыбу поймал, хоть дед и не был рыболовом, и то, как тогда удивился, Как встретил свою я любовь. Наверно, За то я люблю тебя жизнь -за мой дом, За маму, за бабушку с дедом, За всех, для кого я родился, И просто, что здесь я родился.