Лицо дома
“Зачем я родился,
Зачем мы живем?” -
В углу обрываются строки поэта,
Что словно художник на сердце своем
Оставил послание в вечность (иль предкам).
Зачем?
Для кого?
Вокруг пустота,
И нет никого, кто знал бы, что вкладывал автор в те строки.
Поэта, что их написал, не знает никто,
Весь мир его канул бы в Лету
Совсем,
Не найди бы никто
Те строки, что острым пером
Чернилами странного цвета
Она или он написал.
Зачем,
Для кого… мы живем?
Что вкладывал автор в те строки,
Кого вспоминал он и верил во что,
С каким, наконец, он лицом писал то, свое обращение к другим поколениям?
Лицо…
Чуть выше над текстом застыло
И брошенный взгляд исподлобья.
Лицо?
Наверх устремляется взор:
То вовсе лицо не поэта,
А матери, деда, что слиты в одно
В одном моем отражении,
Знакомые с детства черты, а где-то и прищур ребенка, до боли знакомое все.
Зачем, для кого мы живем?
У зеркала нету ответов на все.
Но пара ответов все ж есть там.
И в мутном стекле я вижу свой дом,
Ребенка, все так же влюбленного в землю,
Березы Куинджи и Шишкина «Рожь», что в зале когда-то висела, и лето на даче у бабушки с дедом,
Я вижу,
Как первый я раз на лыжи вставал и как оказался в сугробе,
Как первый раз с дедом я рыбу поймал, хоть дед и не был рыболовом, и то, как тогда удивился,
Как встретил свою я любовь.
Наверно,
За то я люблю тебя жизнь
-за мой дом,
За маму, за бабушку с дедом,
За всех, для кого я родился,
И просто, что здесь я родился.
Читать полностью