Музпоток

1. Он к Богу шёл, но каждый миг Он сомневался и не верил, Что до конца Господь с людьми, Что он откроет в небо двери. Он к Богу шёл, да вот беда – Никто дороги не наметил. И он задумался тогда: А есть ли Бог на белом свете?.. Припев: Дорога к Богу Видна не многим, Не каждый сможет Пройти по ней. Ведь Бог не где-то За облаками, Он рядом с нами, В душе твоей. 2. А если нет Судьи, то всё И всем дозволено, конечно. Тогда всё в мире лишь твоё, И нет ни праведных, ни грешных. Он к Богу шёл, но мало сил В душе мятежной оказалось. Он в этом Бога обвинил – Других виновных не осталось. 3. И шёл он много лет, Искал тот самый свет, Что души согревает в пустоте. А в январе всегда Рождается звезда, Но он её заметить не хотел…

Комбат взял трофейный, немецкий баян, Мехи развернул он и враз Поплыл, словно белый, рассветный туман Вдоль рощи березовой вальс, Поляной ромашковой вальс, Вальс, вальс. Боец приглашает на танец бойца, Ус крутит: станцуем-ка друг? Охотно, дружище, коль здесь без конца Одни лишь берёзы вокруг И нет за сто вёрст здесь подруг, Подруг. Припев: Взводный курит махорку, Снайпер чистит винтовку, А солдаты мечтают, пишут письма домой. И конечно о вальсе пару строчек напишут, Как душевно играет их комбат боевой! Играет трофейный, немецкий баян Советским защитникам вальс. И каждый от музыки счастлив и пьян, Как будто он дома сейчас Танцует с любимою вальс, Вальс, вальс. Танцует и видит в сиянии глаз: Разгар предвоенной весны, Счастливых родителей, школьный свой класс За двадцать семь дней до войны, Ещё неизвестной войны, Войны. Играет комбат и душевно поёт На радость солдат и весны. А ночью он свой батальон поведёт Дорогами страшной войны - К Великой Победе вперёд! Вперёд!!!

Он был поэт и голос поколения, Как будто по ошибке разрешили говорить. Он заслужил великих восхищенья И был из тех, кому дозволено творить. Но как Икар, вознесшийся до солнца, Приговорен властями – вышел срок. Настал момент разрушить преклоненья, Прервать его необратимость строк. История не терпит выскочек и гиков, Народу не нужны в мозгах поводыри. И потому не помним мы политиков, А помним авторов… Твори!