Комбат взял трофейный, немецкий баян, Мехи развернул он и враз Поплыл, словно белый, рассветный туман Вдоль рощи березовой вальс, Поляной ромашковой вальс, Вальс, вальс. Боец приглашает на танец бойца, Ус крутит: станцуем-ка друг? Охотно, дружище, коль здесь без конца Одни лишь берёзы вокруг И нет за сто вёрст здесь подруг, Подруг. Припев: Взводный курит махорку, Снайпер чистит винтовку, А солдаты мечтают, пишут письма домой. И конечно о вальсе пару строчек напишут, Как душевно играет их комбат боевой! Играет трофейный, немецкий баян Советским защитникам вальс. И каждый от музыки счастлив и пьян, Как будто он дома сейчас Танцует с любимою вальс, Вальс, вальс. Танцует и видит в сиянии глаз: Разгар предвоенной весны, Счастливых родителей, школьный свой класс За двадцать семь дней до войны, Ещё неизвестной войны, Войны. Играет комбат и душевно поёт На радость солдат и весны. А ночью он свой батальон поведёт Дорогами страшной войны - К Великой Победе вперёд! Вперёд!!!

В жару и в метели, и в стужу, Храня тишину и покой, Несут пограничную службу Солдаты России родной. Быть может, им служится тяжко, Но им горевать не к лицу. В красивых зелёных фуражках Солдаты стоят на плацу. Расписаны дни по уставу. В суровой, дремучей тайге Под пристальным взглядом заставы Граница всегда на замке! Здесь каждый солдат понимает: Когда вдоль границы идёшь, Опасность везде поджидает, Откуда вовеки не ждёшь. Быть может, им служится тяжко. Но славен их воинский труд. В красивых зелёных фуражках Солдаты дозором идут. И где б не служил пограничник, В горах ли, бескрайних морях, Он службу несёт на отлично, Душою и сердцем горя.

ЗА СЛЕЗЫ МАТЕРЕЙ И ДЕТЕЙ Мы когда-то были, как родные братья, Спаянные кровью,  а теперь - враги. Вы убили Гиви,  Моторолу,  Батю И людей в Одессе заживо сожгли. Припев: Бьем нацистов мы,  бьём их за детей, Что лежат в земле сырой. Бьем наёмников, бьем за матерей, Это ваш последний бой. От бомбежки вражьей дом огнём пылает, Слышно плач и крики взрослых и детей. Пред убитым внуком бабушка рыдает, Тянет к небу руки,  чёрная, как тень. Пленный стонет глухо,  просит обезболить, Свастика на шее,  Гитлер на груди. Врач ему ответил: ты такой безвольный, Много ваших нынче,  малость потерпи. Предали Победу вы отцов и дедов, Стали роковою вы для нас бедой. Но,  как в сорок пятом,  грянет гром Победы В колыбели русской на земле святой! Слова:  Ушаков В.Н, музыка: Бабушкин Д. В. Аранжировка: Борисов С.Н.