Музпоток
Подборки
Памяти Высоцкого
Умирать не впервой - на подмостках, в окопе, на сцене .
В хриплых песнях, в бою и в стихах - умирать не впервой.
Каждый прожитый день на другой не похож и бесценен,
Если можешь, молись, выходя на решительный бой.
И не можешь - молись. Знает Бог, доведётся ль вернуться.
Сколько выдержит сердце ударов и сколько струна.
Ты уже возвращался. Ты знаешь, у Боженьки в руцех
Всё, что спел, написал и прожил щедрой мерой сполна.
На земле говорят - возвращаться плохая примета.
Уходя - уходи
И не хлопай дверьми напослед.
Но звучит как живой хриплый нерв в скоростных интернетах.
Ведь в России поэт - много больше, чем где-то поэт.
Мчится русская тройка... Да снова волков стаи кружат,
Кто под пах норовит, кто на горло нацелен клыком.
И звенят по церквам колокольные звоны: ты нужен!
Хоть хрипатым певцом, хоть поэтом, хоть просто стрелком.
Рано на воздусех почивать, рано складывать крылья,
Всем в строю место есть, на Руси дел всегда завались.
Мы ведь тоже не любим насилия, как и бессилья.
Ты, Семёныч, о нас, о живых, не забудь, помолись...
Памяти Высоцкого
Больше жизни отдать нам нечего,
Если просто, без громких слов.
Мы за Родину. За Отечество.
И за, грешную к ней любовь.
Мы торили тропинки узкие,
Самобытность свою храня.
Но пришло время. Все мы русские.
Это звание как броня.
Титаренки и Байрамкуловы,
Клемперт, Демихов, Ратенбург -
Все крещёные мы под пулями,
Здесь до чёртиков этих дур.
Мы не слушаем гимна поутру,
Нам присяга как "Отче наш".
Наших ангелов Главный политрук
Взял давно уже на карандаш.
И за нас он им ставит прочерки,
Если выбыл из жизни вдруг.
И расчёт твой займёт внеочередь,
Потому что так надо друг.
А живого - из боя вытащит,
Кровь свою без приказа даст.
Мы одной крови. А чистой не ищи.
Русские мы. Без лишних фраз.
За Россию мы. За Отечество.
Жребий выбран, и он таков -
Нам страну защищать от нечисти.
Чистокровной, без дураков.
Белокожие, узкоглазые -
Русским воду не пить с лица.
Наша Родина многообразная,
Мы с ней насмерть корнями связаны.
И на том стоим. До конца.
Русские
Он не мог не воскреснуть.
Мы жить не смогли бы иначе.
Его муками крестными
Спасённые, "Слава!" кричим, а не плачем.
Нынче плакало небо.
А мы Воскресения ждали,
Причастясь вином с хлебом.
А распятому уксуса дали...
Он не мог не воскреснуть.
Убили у матери сына.
Ещё раны отверсты
Того, что под сердцем носила.
Он, омытый слезами
Раскаявшейся блудницы,
Лёг во гробе под камень.
А матери сын будет сниться.
Он не мог не воскреснуть.
Других сыновей нет у Бога.
Дух со скорбною вестью
Вернулся. Отцу одиноко.
Принял сын свою долю.
Претерпел. Показал путь к спасенью.
Бог сидит на престоле
Сиротливо. И ждёт Вознесенья.
Он не мог не воскреснуть.
Весна - подходящее время.
Жизнь кипит. Крови тесно.
Венец из цветов бы на темя,
А не терна колючки.
Любовь проповедовать людям.
Смерть попрать - это лучше,
Чем тлеть бренной плотью под спудом.
Небо плакало нынче.
Торжественный звон колокольный.
Возвестил, гулкий, зычный:
Воскрес! Ему больше не больно.
Славьте Господа песней!
Пуст гроб, в нём одна плащаница!
... Он не мог не воскреснуть.
И нам бы прощать научиться.
Пасха
Я молюсь, чтобы наши ребята вернулись,
Сквозь огонь прожигающий сталь.
Там где бьются снаряды и пули,
Разрывая на клочья металл.
По окопам, лесам и кварталам,
Где солдата не кинет солдат.
Среди русских идущие рядом,
Дагестанец, калмык и бурят.
Там где дроны с вонзающим жалом,
И танцует свой вальс сатана.
Наши бьются, своих не бросая,
Потому что иначе нельзя.
Галинадар
Потому что иначе нельзя
Быть может Россия плохая?
Неправда. Но истина есть.
В том, что безмерно прощая
Другим позволяет наглеть.
В беде, ни на что, невзирая,
Вражине поможет взойти.
Не надо России рая,
А дайте кого-то спасти.
И вечно до рёва страдает
Как будто за всех на земле,
Грехи за других искупает.
Прибитая вновь на кресте.
Своих и себя не жалеет,
На грани играя судьбой.
Но Пророка сыны в неё верят,
И калмыки, идущие в бой.
Быть может Россия плохая?
Неправда. Но истина в том,
Что в мире только такая,
Способна бороться со злом.